Pubblico qui il comunicato stampa appena diffuso ai media:

“Mediterraneo: nasce la Bandiera

Si è conclusa oggi, alle h 14:00 italiane, la consultazione pubblica per scegliere la Bandiera del Mediterraneo. Ecco la prescelta.

L’iniziativa “Una bandiera per il Mediterraneo” è stata ideata dallo scrittore Simone Perotti, e lanciata dalla spedizione nautica, culturale, scientifica e sociale “Progetto Mediterranea”, che ha svolto un lungo viaggio a vela (20.000 miglia) per tutto il Mediterraneo, Mar Nero, Atlantico, dal 2013 al 2019 alla ricerca e riscoperta delle radici identitarie mediterranee. Alla spedizione, oltre ai 50 che l’hanno svolta e sostenuta, hanno preso parte in totale 450 persone.

A rispondere all’appello “disegniamo insieme la bandiera del nostro mondo” hanno risposto quasi 900 designer, artisti, ma anche persone comuni, bambini, semplici appassionati che dal 4 maggio al 15 giugno hanno inviato 1.002 disegni di bandiere allegando un breve “concept” per spiegarne i valori.

Il 15 giugno una commissione internazionale di grafici, fotografi, poeti, scrittori e semplici cittadini del Mediterraneo ha selezionato le 4 maggiormente rappresentative che sono state pubblicate e diffuse da Progetto Mediterranea e grazie ai MediaPartner dell’iniziativa: Linea Blu – Rai 1, il mensile Bolina, il quotidiano La Stampa, con la collaborazione del partner tecnico “Genova for Yachting”.

Dal 18 giugno, infine, la rete e il pubblico hanno votato, dando il via a un testa a testa mozzafiato che ha visto tre delle quattro bandiere alternarsi al vertice del voto popolare.

Alle 14.00 di oggi lo stop al voto, da cui è emersa la bandiera preferita, arrivata prima per una manciata di voti.

Nel complesso hanno votato 5.803 persone.

Ecco i risultati del voto con indicazione delle bandiere secondo la numerazione utilizzata nel link per votare:

1° – Bandiera n.3, giunta da Catania, disegnata da Salvatore Scollo, Hushmand Toluian e Guglielmo Persano: voti n. 1797

2° – Bandiera n.1, da Napoli, disegnata da Achille Borredon : voti n. 1667

3° – Bandiera n. 4, da Crotone, disegnata da Francesco Voce : voti n. 1645

4° – Bandiera n. 2, da Udine, disegnata da Leone Comini : voti n. 694

“Sono entusiasta, perfino commosso” ha commentato lo scrittore Simone Perotti “e non solo perché oggi nasce la Bandiera del sub-continente mediterraneo, ma perché per la prima volta, in ossequio a quanto da noi proposto, migliaia di persone hanno guardato al proprio mondo concependo come parte di un unico continente il Libano, il Portogallo, la Georgia, i Balcani, la Giordania. Il Mediterraneo non è il Tirreno e l’Adriatico, ma molto di più. Oggi, in tanti, conoscono almeno il perimetro reale del grande Mediterraneo, un’area di 30 Paesi, di 3 continenti, di mille culture e altrettante diversità. Il vero “Sesto Continente”, dove vivono 400 milioni di persone, e dove si concentra la maggiore ricchezza culturale e sociale del Pianeta”.

“Questa bandiera” ha aggiunto Simone Perotti “è il primo passo, il simbolo di pace e integrazione, di coesistenza nella diversità che porterà inevitabilmente e necessariamente ai futuri “Stati Uniti del Mediterraneo”. Ciò di cui, tra l’altro, l’Europa ha urgente bisogno per sopravvivere”. “Per questo” ha concluso Perotti “invieremo questa bandiera ai 30 Capi di Stato dei Paesi mediterranei, ai vertici dell’UE, alle autorità italiane. E soprattutto la isseremo noi con orgoglio su Mediterranea”.

La bandiera verrà issata a bordo di imbarcazione Mediterranea, per la prima volta, il prossimo 24 luglio nel corso di una cerimonia pubblica a Porto Maurizio, Imperia. Interverranno gli Autori.”

3.

La storia è esile, sarebbe da dipingere. Meglio, da suonare.
I giorni scorrono a una velocità che non comprendo, davanti al Peloponneso, da dove siamo arrivati quel mattino. Ci aveva nascosto, coperto, ma anche fatto domande: “Dove sono gli altri?”. Anni prima l’idea era quella di arrivare fin qui in tanti.
Ma tempo per una risposta, quando si vive, non ce n’è. Già una benedizione essere arrivati in due. Due per cui questo è anche troppo. Può, ciò che ami, essere troppo? Le infinite manifestazioni dell’amore…

È troppo alzare lo sguardo ansimanti, trenta volte al giorno, e vedere il Capo spazzato dalle grandi onde. Troppo sollevare la schiena e accorgersi che il vento è improvvisamente scomparso, e la sua assenza, puntato coi piedi com’eri, ti sbilancia. Troppo caricare la macchina decine di volte, legare tutto sul tetto, slegare, scaricare. Troppo potare decine di alberi, le mani, le braccia, mandano appelli alla mente. Troppo guardarsi e chiedersi ogni cosa, senza sapere niente. Troppo accorgersi che il lavoro non finisce mai. Troppo ricordarsi quel giorno, capire che potevamo non essere qui, oggi.
Troppo, senza una risposta, venuti qui attrezzati solo con una domanda: “come saremo a vivere laggiù?”. Non come sarà, non ho sbagliato verbo: “cosa diventeremo”.
Troppo anche sentire la lontananza di chi non sta capendo, perché non ci sta proprio pensando, mentre forse dovrebbe essere qui. Troppo scegliere, provare una nostalgia lancinante per il Fienile: “ma allora perché non sei rimasto lì?” Illogica prassi della ricerca, che ti fa lasciare davvero solo ciò che sei. Troppa la preoccupazione per i cari in Italia, saranno al sicuro?. Troppo condividere tutto, ventiquattro ore al giorno, per mesi, anche noi che siamo abituati. Ogni istante, sempre, è una sfida. Personalità forti, gente che non indietreggia facilmente, ci siamo trovati ad urlare.
Tutto troppo. Un’isola è come navigare: accentua, radicalizza, satura. E prima o dopo sfonda. Ma chi ce lo fa fare? E il più atroce dei sospetti: “dovevamo accontentarci? La pagheremo”.
Il resto è lì, nel canto quotidiano che ci rimanda il mare. Una eco, un riflesso. Ogni giorno termina dormendo già. Ma l’istante prima, potresti giurarlo, sorridevi.

Troppo, ma giusto. “Se siamo qui è corretto”. Ci siamo venuti uscendo dalle garanzie. Dunque ci somiglia. Gente da confine, noi. Gente da partenze. Gente che poi si muore, ma non ancora. “Non oggi, cazzo”. Gente che se deve essere così, se ce l’hai dentro, allora è inevitabile. Gente che non si può più mentire.
Quante albe, occhi chiusi, perché vedere non basta più? Quante notti col naso all’insù? C’era da non crederci. Invece era tutto lì, tutto di fronte. Ed era tutto vero. Quanti buoni cibi strappati alla stanchezza, perché mangiare male, come pensare male, è una pratica immorale.  Se siamo qui è per questioni di Umanesimo, l’opposto della Decadenza.
Quante carezze. Com’è fare l’amore su un’isola-casa? Com’è farlo in tre, io, te e il vento, di fronte al mare, e poi crollare sotto il sole? Ce lo eravamo chiesti, in autunno. Ecco, in primavera è così.

Il piano, intanto, si srotola: produrre valore a forza di braccia, la moneta più a buon mercato dell’uomo. “Quando morirò, almeno, potrai campare”. “Non dirlo…” Ma è così, possiamo mentire sul tempo, ma solo sapendo quant’è, senza illudersi. “Ta pragmata”, in greco: “le cose”.
Eccole, le cose: un’abitazione in pietra, che non inquina, un orto sinergico che nasce. L’energia che produciamo qui è gratuita, ce la manda il sole. Anche l’acqua bollente per la pasta, per la doccia meravigliosa della sera. Una giara sotterranea raccoglie la poca, misera pioggia del sud, preziosa più dell’oro. La natura è tutta da leggere, e da mangiare… Per una volta facciamo quello che si dice sempre, quello che si legge sui libri, sui giornali. E questo è cibo per lo spirito, perché l’anima ha bisogno di vedere che ti adoperi, che prima o poi fai ciò per cui ti accalori. Altrimenti, dopo qualche anno, comincia a disprezzarti. E non volevamo invecchiare dando altri nomi a un disincanto che oggi possiamo evitare. Che dipende solo da noi.

Come la natura. Non è più solo laggiù, non fa da cornice. Vive con noi. Ma per essere assunta, come una goccia di medicina, chiede solitudine. Stare soli, essere isole, arcipelaghi. “Della solitudine devo tornare a parlare”, scrivo una mattina su un foglio. “La devo raccontare”. Mentre il mondo fa fatica a rialzarsi, mi accorgo che abbiamo tutti bisogno di cure, e la prima è lei. Sopravvivere, senza, è impossibile. Lo avrà capito qualcuno?
Il canale, puoi guardarlo mille volte al giorno, deglutirlo a ogni sorso di salmastro, ma senza vederlo. Entra nel nostro alfabeto emotivo quando percepiamo la sua solitudine. La nostra.
Così, con la solitudine e il tempo scopriamo Elafonissos, che pare tu possa toccarla. Controlla tutto, dà la misura del clima. Milos fatale, fa capolino solo all’alba, non ci abbandona dal nostro primo incontro. Contempliamo Creta, monumentale, solo quando c’è pulito il cielo, che è sempre pulito. “Santorini? Deve essere lì, sai…? È più vicina di Iraklion…”. Ci accorgiamo che l’isola (l’isola…) ci somiglia. Parla come noi. Sente cose che sentiamo solo noi. “A quanta gente questo posto non direbbe niente…”. Trovarsi su una carta nautica, puntarsi col dito, può far tremare. Finisce che pensi: “Sono qui”.

(continua…)

2.

Era ancora freddo, i giorni erano corti. Ogni mattina, nel vento teso invernale, un caffè e via, al cantiere. Il rudere aveva già il tetto ma era ancora invivibile, polvere dovunque, calcinacci, gelo (noi siamo del sud, ma qui il nostro sud lo chiamano nord). Ogni sera, stremati, intirizziti, verso casa. Dovevamo vivere in tenda vicino al rudere, questo era il piano. Ma gente ospitale si è opposta, siamo finiti in una casina deliziosa sul mare, “Il luogo delle danze”, Xorokampos. Filoxenia, così si chiama qui l’ospitalità.

Fatica, tanta, da subito. Mani che perdono fette. Schiene che perdono gambe. Ferite, abrasioni. Muscoli che non sapevi di avere. Me lo aspettavo, non era una scampagnata, anche per me che ero e resto un ingenuo quando si tratta di sogni. Iniziare da capo, qualcosa di grosso, che coinvolge tutto: anima, carne, sangue, cuore. E destino. Un cambio di vita, per me, ancora, ancora, ancora. Finirò col non averla più, una vita, a furia di cambiarla. O forse è questo moto, questa marea, la vita. La mia, almeno.
Solo noi. Due. Due è ancora un numero sociale? Ha senso due, quando già uno è difficile? E la grande paura, quella di tutti. Distanti, su un’isola vuota. Gli untori italiani. “Sono positivi, hanno fatto il tampone ad Atene”. Le voci su un’isola corrono più del vento, soprattutto se sono infondate.
Ma era così azzurro, il cielo. Dio… Il mondo veniva giù, in quelle giornate di marzo, ma la luce sfolgorava. Pareva impossibile la morte spruzzata d’azzurro. “Che succede? E noi, che stiamo facendo?” Solo le cose impossibili sono vere, ricordo di aver pensato un giorno. “Solo l’impossibile va tentato”, questo invece me lo ero appuntato anni prima. 

Su un’isola c’è il rischio di perdersi, a momenti. È necessario andati avanti, “vedere” ciò che non c’è, lavorare. Il corpo a pezzi, noi piegati a raccoglierli. Riattaccarli al cuore screpolato dal vento e dal sole, talvolta, non era un successo. Ma quanta meraviglia. Certe gite di un giorno, avete presente? Maglioni umidi, al mare, una musica, l’impressione che nulla possa turbare. Così.
Un amico, un grande pianista, inviava ogni sera un concerto di venti minuti. Poche parole per intrattenere chi era chiuso in casa da settimane. Parole dette con voce tranquilla, uomo che ha vissuto, e poi solo note. In macchina, in silenzio, ci siamo fatti portare per mano. “Ciao, buonanotte, dormi e pensa a me solo…”. L’indomani, come fosse l’unico appiglio, il verde. Il blu. Il bianco. “Guarda come si vede Creta!”. Il panino del pranzo, preparato alle otto di mattina, saprà di caffè.
E c’era la terra. Una bella terra affacciata sul mare. Com’è bella. “Da qui inizia l’Egeo, ci pensi?”. Tutto già sbocciato, due mesi in anticipo. Sapore di horta e asparagi selvatici. Scopritori di un nuovo mondo, abbiamo piantato limoni liguri come si lancia una cima: per fermare la barca sul molo. E poi la pietra. Quella è sempre la stessa. Porta via la pelle. Pesa. Ma è qualcosa che c’è. Il Mediterraneo è fatto anche di pietra. Come una casa.

Abbiamo atteso tanto. Abbiamo dovuto perdere il passo, assumerne uno minore. I materiali, su un’isola, non arrivano mai. “C’è burrasca”. E ora: “con questo virus…”. Mancava sempre qualcosa. Arrangiarsi, riutilizzare, fare lo stesso. Fare finta che sia possibile, quando si costruisce, vale più delle certezze. Ma per questo non serve aspettare una consegna. Serve speranza. Impariamo un principio, o lo ricordiamo: con la speranza si costruiscono cose. Una casa è fatta di brama.

Fino a che ci siamo venuti. A vivere. Qui. Anche se era presto per farlo. Andare avanti, indietro, mattina, sera… era spingersi oltre il limite. Limite dell’attesa e della stanchezza. Tirati. Stanchi. Un campo di lavoro, questo è stato. Ma non una finta, o qualcosa di simulato. Una quotidianità indefinibile, dura. Siamo stati soli, isolati, ancor più soli perché dovevamo stare lontani da chi c’era qui. Un’altra vita per noi, ma dentro un’altra vita per tutti. Le notti nere, l’acqua incessante del mare che batteva ai fianchi della sensibilità. “Ci pensi?” detto al buio, prima di chiudere gli occhi “qui intorno, c’è soltanto mare”. Certe sere faceva tremare.
“Che ci faccio qui?”. Le domande peggiori, quelle dette in silenzio, senza consentire risposte, che pure, prima o dopo, arrivavano.
Fino a quel giorno… a quello che ci è capitato. I polsi, i nervi, sono tremati a lungo. Tremano ancora a ogni ricordo. Un brivido che non scompare. Forse un giorno passerà, e allora potrò raccontare.

(continua…)

Sembra che il golpe sia rientrato. Il potere protervo e tirannico che aveva occupato le strade con le camionette, preso possesso “manu militari” dei media con i suoi proclami orwelliani “restate nelle vostre case”, ha sgomberato nella notte, all’improvviso.
Le libertà democratiche sono state ristabilite. Oggi è il nostro nuovo 25 aprile.

E con gli autoblindo, anche le urla dei dissidenti scompaiono. Gli appelli “La democrazia è sospesa!” “Stanno violando la nostra Costituzione!”, folli prima, inutili ormai, lasciano il posto a “Oddio, ma sono pazzi a farci uscire?!” “Moriremo tutti, proprio ora che ce l’avevamo fatta!”.
Potenza del principio di contraddizione (Ne ho fatto spesso esperienza a bordo. Se c’era mare bastava che dicessi all’equipaggio: “Salpiamo” per vederli terrorizzati. Poco prima però erano tutti delusi capendo che stavo decidendo di non salpare).
L’uomo è così. Se gli dici no, vorrebbe. Se gli dici “andiamo” ha paura. In mezzo, troppo spesso, non c’è niente.

Quel che conta adesso, però, è solo fare un bilancio, e darsi una risposta. La domanda è quella del 10 marzo (rileggetevelo quel mio post su Facebook…): “tutto questo passerà, prima e con minor danno se oggi restiamo a casa. Ma (…) se a far data da oggi, tra tre mesi appena, non staremo già ripensando tutto da capo, non staremo progettando e lavorando a come vivere diversamente, come rinsaldare le nostre esistenze troppo fragili, beh, allora non c’è alcuna speranza. Ed è bene raggiungere quel punto. Fa capire tutto“.

Mi sbagliavo per eccesso, non sono stati tre mesi, ma due virgola tre. Oggi, dunque, è quel punto. Abbiamo usato questo tempo? Abbiamo progettato? Siamo già in marcia per un’altra vita?
O stiamo solo uscendo di casa per ricominciare la stessa di prima?